Quando a ausência ainda machuca,
Quando a perda fere o peito,
Quando o olhar mareja sem razão,
É preciso compensar as dores que sufocam.
Sem esquecer, aceitar que a vida continua.
Sublimar é a anestesia dos sentidos…
E o doce devaneio dos sentimentos!
Éramos três sonhadores quando iniciamos o curso de Filosofia, no distante ano de 1976. Três calouros, seminaristas, estranhando o ambiente com alunas na Universidade Católica de Pelotas. Eu, mais o Pedro Bettin e o Gomercindo Ghiggi. Nas primeiras aulas, sempre se tinha receio dos trotes de calouros. Dos três, a única vítima acabou sendo o Gomercindo, que foi pintado, mas, que bem me lembre, não teve a cabeça raspada.
Lembrei deste bom tempo ao saber da morte do Gomercindo, aos 69 anos. Estava fora de Pelotas e comecei a receber mensagens cedo da manhã. Transbordaram as lembranças desde o nosso ingresso no seminário, nos tenros 12 anos, onde estudamos o equivalente ao primeiro e segundo grau. As aulas, quase que particulares, com tempo para estudar, cumprir tarefas na horta e arrumação da casa, assim como atividades esportivas, culturais e religiosas.
O reencontrei algumas vezes em atividades da Igreja Católica. Participava da vida em comunidade e também gostava do canto coral. Em outros tempos também apreciava jogar futebol, ao estilo dos melhores zagueiros de então, que definiam ser, "abaixo do pescoço, tudo é canela". O Seminário tinha um bom campo de futebol e não importava se era uma pelada de um jogo como atividade física ou uma disputa com os freis, juvenis do Brasil ou do Pelotas, o assunto era debatido em detalhes e com paixão por muito tempo...
O Gomercindo constituiu família e tomou seu rumo. Infelizmente, a ausência é sempre o sentimento de que algo (ou alguém) vai fazer falta. Vivemos um tempo especial por mais de dez anos que marcaram as nossas vidas. Porém, é necessário continuar, com a impressão de que se poderia ter feito diferente, mas não se fez... quem sabe, conviver mais. Não existe compensação pelo tempo que vai passando e quando nos damos conta a vida também passou. Creio que meus dois colegas agora convivem com os padres Guerino, Olavo e Cláudio Neutzling. A esperança é que um dia a gente consiga se reencontrar…
Quantos anos tinha quando trocaram
Meus tamanquinhos pelos chinelos de dedo?
Eram tenros anos
Em que o sapatinho de ir à escola,
No final da manhã,
Ao retornar à casa,
Era trocado pelo calçado caseiro,
Que esperava na porta da cozinha.
Um ritual de saudades,
Impregnado de memórias
Onde imperava a simplicidade.
Nunca me pareceram desajeitados
Para o que fosse necessário,
Nas atividades de estudar ou ajudar na casa
Ou brincando pelo que era o início da minha rua,
Ainda rodeada de matos,
Pequenos sítios e campinhos,
Predominando maricás e gravatás.
Talvez, por desconhecimento de outros calçados,
Sempre pareceram cômodos,
Marcando os passos no piso de madeira.
A plataforma recoberta por uma tira de couro
Fazia o tic-tac que, se para uns irritava,
Para nós soava como música.
Os pés sem meias no verão
Eram protegidos e aconchegados no inverno.
Andando na poeira das ruas
Ou no barro das estradas,
Não importava.
Eram os rumos dos sonhos.
Tudo era possibilidade,
No aconchego e segurança de uma família.
Andávamos nas nuvens,
Na pobreza de quem pensava que tinha
Uma fortuna nos pés.
A impressão é de que se
Perdeu alguma coisa pelo caminho.
Um mundo de possibilidades
Não significa um mundo de felicidades.
A simplicidade das roupas repetidas
E dos calçados que precisavam durar
Guardavam a doçura de uma vida plena:
Sem precisar saber, se vivia em
Um universo de afetos em que
A razão do amor era o próprio amor,
E os sonhos cabiam perfeitamente
Num par de tamancos…
Quando o sono me esquece ou demora,
Faço vigília, peregrinando pela noite,
Perdendo-me no silêncio da madrugada.
As ruas vazias,
Os becos com seus recantos escondidos,
O horizonte toldado pelo breu.
Não sei aonde os passos me levam.
Também, não importa,
Vago por memórias e saudades.
Por sob as luminárias que jogam luz
Sobre pequenos espaços.
Um bêbado trança as pernas,
Na segurança próxima de uma parede;
O casal surge do nada trocando
sorrisos misteriosos e cumplicidade;
Há quem apresse o passo,
Querendo chegar ao aconchego do lar.
A madrugada é a catedral
Que salpica o chão de estrelas.
Cintilando, recobre o átrio
Em que as preces são mais lentas.
Serenas, na certeza de que
O homem já não têm pressa
E Deus sorri abrindo caminhos:
As portas para todas as incertezas.
A noite adensa quando avança.
As horas em que se esquecem os limites,
Apenas no aqui e agora,
Na justeza do tempo que
Carece de significados profundos.
O momento presente em que
A felicidade precisa de uma oportunidade
Para ser compreendida.
A madrugada é a possibilidade dos
Amantes, dos desesperançados,
Daqueles que agonizam na solidão.
Resume a duração da existência,
Possibilitando momentos de silêncio,
No limite da sanidade.
A perspectiva que abala convicções,
Acenando com a bruma do que vara
A realidade para estar próximo do sonho…
As imagens repousam nos seus nichos e
Desaceleram a pressa do dia a dia.
Apenas a lamparina do Sacrário acesa,
À distância, na imersão do Mistério.
A sublime sensação de que viver é mais
Do que apenas e tão somente o existir.
Infelizmente, na polarização que nos assola, o que se vê é que nem os mais apressadinhos têm paciência de esperar, assim como os mais lentos querem sair do seu empacamento. Ainda mais: há um grupo significativo que gostaria de vê-la estacionária no tempo ou até retrocedendo. O encontro de prelados do mundo inteiro é um alento em tempos sombrios para a Igreja Católica. Um instrumento que deve ajudar o pontífice a alargar a capacidade da sua congregação de reencontrar o caminho que a reaproxime da sociedade.
Enquanto se discutem - e se atrapalham - com temas realmente importantes, como o diaconato para mulheres e a questão homossexual, comete-se um triste jogo de palavras que desidrata sentimentos e ações como o amor, a caridade e a missionariedade. O disfarce vem pelas construções intelectuais e dos dicionários que escanteou seu real significado: gestos capazes de encarná-los na realidade, o básico do relacionamento humano que é cuidar, especialmente, de quem mais precisa.
Os homens que comandam a igreja Católica, consciente ou inconscientemente, têm uma cultura machista, muitas vezes disfarçada de tolerância e suposta humildade. A sublimação da realidade é feita com discursos, muitas palavras encantadoras, que escondem a ausência de uma real presença na vida da população, que acontece pelas ruas e becos da cidade. Sobrepõe-se ao convívio social um ritualismo que deveria ser consequência de uma vivência comunitária.
"Amar como Jesus amou", cantava o padre Zezinho. Já perguntei para muitos religiosos como "amavam, exerciam a caridade e a missionariedade". Raras vezes recebi resposta que não fosse genérica e fruto de "estudos profundos" daqueles que desidratam a própria vida. Em qualquer idade, sempre é tempo de conversão a “amar como Jesus amou”. Para nós, os mais velhos, tempo de superar o encantamento com a própria voz e aquilo que se escreveu. Aprender a ouvir mais, sorrir mais e, quem sabe, perguntar se, neste momento, o que minha igreja precisa não é de alguém que ajude a descascar batatas, ralar cenoura ou apenas varrer o lugar comum a todos nós...
Volta antes que o sol se ponha.
Vou estar sentado na areia,
Como nas muitas vezes
Em que acalentei tuas lembranças.
Se notares que estou
Perdido em pensamentos,
Aconchega-te ao meu lado,
Me envolve no teu abraço
E debruça tua cabeça em meu ombro.
A espera do que sempre
Foi sedução no entardecer.
No instante em que
O sol faz a derradeira curva nos céus.
Mesmo que não digas nada,
Ainda ouço o murmúrio da tua voz.
Misturando-se com
A delicadeza das ondas,
Que rastejam aos nossos pés,
Sussurrando juras e beijando a areia.
Somos testemunhas
Dos derradeiros raios que agonizam,
Esmaecendo o horizonte,
Num misto de melancolia e admiração.
No silêncio aspergido pelo derradeiro
Grasnar das gaivotas
Que mergulham em busca da vida.
Ao longo da praia,
Fiéis seguidores reverenciam
O ritual que se repete todos os dias.
E, mesmo assim, faz-se novo,
Na dança das luzes, das cores
E no contraste com o breu da noite,
Que emoldura o cenário.
Sentirás, como em prece,
O murmúrio do vento,
Harmonizando as mentes e
Energizando o Universo.
Quando a noite definha
A última linha entre o céu e o mar,
Vence o tempo da espera:
Um novo entardecer é possível.
A vida, cumprindo ciclos:
Amena, na claridade do dia,
Sentida e dolorida,
Ao ser saudade e melancolia,
Na calada da noite…
