Um gosto amargo de incompletude

Quartas com gosto de poesia:

Quando a madrugada desperta 

E se vislumbram os primeiros raios do sol, 

Acontecem os sonhos que deixam na boca 

Um gosto amargo de incompletude.

Daqueles que a gente recorda e 

Parecem fadados como uma profecia. 

Dos que não se tem lembranças e 

A sensação é de que o destino avisou, 

Sem que se conseguisse entender.

A trajetória dos sonhos é sinuosa, 

Percorrendo recônditos de memórias 

Que, até então, se acreditou 

Estivessem apagadas. 

No desejo de esquecer ou ainda 

Deixaram rastros sem uma plena compreensão.

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"Dos que não se tem lembranças e a sensação é de que o destino avisou, 

sem que se conseguisse entender..."

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No limiar entre a realidade e o devaneio, 

Acompanham-se os passos de um encantamento. 

Marcas profundas de um passado engavetado, 

Lembranças de sentimentos que permanecem, 

No que o onírico é apenas uma ponta de saudade…

(Revisão e imagem: Gemini. Áudio e vídeo em https://youtu.be/aAVeefuFoPs)

No balanço das ondas do mar

Crônica Poética:

As ondas quebram de encontro às encostas já salgadas dos paredões de pedra. Um barulho ensurdecedor no desejo de escalar as costas íngremes dos rochedos: a busca por superar a barreira da altura que as impede de chegar ao topo. Ali, onde não há praia. O oceano despende sua energia para romper os arrecifes, preparando-se para o desafio da escala.

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" Ao fim do dia, quando o sol se esconde no horizonte, o murmúrio das vagas transforma-se em prece...."

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Uma persistência teimosa de quem sabe o que deseja, mas também conhece as barreiras que precisa vencer. A água recua, toma fôlego, desenhando espumas alvas sobre a rocha escura e fria. Um diálogo antigo, quase eterno, entre a fluidez do tempo e a rigidez da pedra, onde cada golpe molda lentamente o contorno do invisível.

Nada ali permanece intacto após o toque incessante das águas. Nessa dança bruta, o tempo deixa de ser contado em horas para ser medido em marcas na rocha. A maré insiste, paciente e ao mesmo tempo feroz, sabendo que até o granito mais duro cede ao seu abraço continuado. Há uma beleza silenciosa e arrepiante no esforço de quem nunca desiste.

No balanço das ondas do mar, pensamentos batem contra as paredes da mente na tentativa de transbordar. Ao fim do dia, quando o sol se esconde no horizonte, o murmúrio das vagas transforma-se em prece. As pedras continuam lá, imponentes, mas já não são as mesmas. O oceano, em sua infinitude, transforma tudo o que ousa tocar…

(Revisão e imagem: Gemini. Áudio e vídeo em https://youtu.be/a0peLke_t1o)

O nome da Rosa, de Umberto Eco

Janelas do Tempo:

O Nome da Rosa, de Umberto Eco, transporta o leitor para o final de novembro de 1327, em uma abadia franciscana isolada no norte da Itália. A trama central acompanha o frade franciscano William de Baskerville e seu jovem noviço Adso de Melk, que chegam ao mosteiro para participar de um importante debate teológico. No entanto, a atmosfera de serenidade acadêmica logo se dissipa com a ocorrência de uma série de mortes misteriosas e violentas entre os monges. 

William, aplicando métodos de dedução lógica inspirados na filosofia e na nascente ciência empírica, é encarregado pelo abade de desvendar os enigmas antes que a Inquisição intervenha. O epicentro de todo o mistério revela-se ser a imensa e labiríntica biblioteca da abadia. William e Adso enfrentam armadilhas intelectuais, perigos físicos e o fanatismo religioso de figuras marcantes, como o cego Jorge de Burgos. 

O livro ergue-se como um ensaio sobre a semiótica, a filosofia da linguagem e a circulação do saber humano. Eco utiliza o gênero do mistério para discutir a censura, o riso como elemento subversivo e a fragilidade das certezas dogmáticas que dominaram a Idade Média. A célebre discussão sobre a existência de um tratado perdido de Aristóteles dedicado à comédia funciona como metáfora central para o temor que o poder estabelecido nutre pela liberdade de pensamento. 

Através da voz narradora de Adso, a narrativa evoca a fragilidade da memória e a permanente tensão entre a fé dogmática e a investigação racional. O autor constrói um painel vivo e multifacetado de um período histórico fascinante, marcado por disputas de poder entre o papado, o império e as ordens mendicantes. Longe de ser um mero exercício de erudição árida, O Nome da Rosa cativa o leitor moderno pela força de seus personagens e pela atualidade de suas indagações sobre a verdade e a manipulação da informação. 

É um livro que exige atenção, mas que premia generosamente quem se dispõe a atravessar seus portais de mistério e reflexão filosófica. Para o leitor contemporâneo, a obra permanece como um alerta inesgotável sobre os perigos do fanatismo e a importância intransigível da preservação do livre acesso ao conhecimento. A célebre frase final sobre a rosa que resta apenas pelo seu nome sintetiza a melancolia e a beleza de um texto que sobrevive ao tempo. 

(Revisão e imagem: Gemini. Áudio e vídeo em https://youtu.be/NzmpVivb1l8)

Suicidio: o desafio de ser presença na dor

O Fio da Meada:

Setembro chega em tons de amarelo. Não é o amarelo festivo do verão, nem o dourado das igrejas em outubro: é o amarelo da campanha que lembra, com delicadeza, que existem feridas que não sangram para fora, mas doem por dentro. No Brasil, o mês se tornou símbolo de uma causa que ainda tropeça no próprio nome: falar sobre suicídio. Falar, não gritar. Falar baixinho, como quem acende uma vela em lugar de apitar uma sirene.

Os números não mentem, mas também não precisam ser nosso único espelho. O Brasil ainda ocupa posições alarmantes em estatísticas de suicídio, especialmente entre jovens e idosos. Diante disso, é fácil cair no discurso alarmista ou no silêncio constrangido. O desafio maior, porém, é outro: é saber olhar para esses números sem transformar vidas em planilhas, e sem transformar dor em espetáculo. Cada dado esconde um nome, uma história interrompida, uma mesa com lugar vazio.

A campanha nasceu da ideia de que prevenir não é apenas informar: é criar espaço. É o vizinho que pergunta "como vai?" e espera a resposta de verdade. É o filho que sente que pode falar sem ser julgado. É o amigo que nota o silêncio diferente e não deixa passar. A cor amarela, nesse sentido, não é um aviso de trânsito: é um sinal de que a estrada ainda pode ser compartilhada, que ninguém precisa dirigir sozinho no escuro.

Há quem diga que a vida é um dom. Para quem acredita, isso não é um bordão: é uma âncora. Mas âncora só segura quem sente que há um barco ao redor, uma tripulação, um porto. A fé, quando é verdadeira, não nega a tempestade: ela oferece companhia dentro dela. Não é sobre prometer céus distantes, mas sobre reconhecer que o hoje de alguém pode ser salvo por um gesto simples, por uma presença que não se importa com a hora.

O Setembro Amarelo convida a ser essa presença. Não é preciso ser psicólogo para ouvir, nem santo para acompanhar. Basta ser humano disponível. A cor amarela, no fim, é a cor da luz que antecede o amanhecer: fraca, mas suficiente para quem está no escuro saber que o dia ainda vai raiar. E raiar — porque nenhuma noite é tão longa que impeça o amanhecer de quem tem uma mão ao seu lado… 

(Revisão: Kimi. Imagem: Gemini. Áudio e vídeo em https://youtu.be/PLFU5rSIIn4)

As camadas da minha rua

Quartas com gosto de poesia:

A rua era um quintal sem muro.

Cada casa exalava seu próprio perfume - 

jasmim na beira da cerca, café na cozinha,

vozes atravessando portões sem tranca

como quem entra em casa de parente.

O tempo morava ali, de porta aberta.

Depois, levantaram-se paredes mais altas.

Ergueram-se muros, desceu a tranca,

e a família encolheu dentro de cômodos amplos.

O silêncio da segurança isolou -

a rua virou fronteira,

e cada um se tornou ilha no seu próprio mar.

Hoje, o chão se ergueu em torres.

Apartamentos-dormitório, números sem nome,

onde o elevador engole os encontros

e o tempo não espera ninguém na calçada.

A casa perdeu a raiz,

e, sem perceber, perdemos o chão.

Mas ainda carrego as três moradas.

Camadas de uma mesma existência -

a varanda, o muro, o andar alto -

sedimentos de quem fui, de quem me tornei,

e a rua, ainda viva, lembra do que já fomos.

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"A casa perdeu a raiz,

e, sem perceber, perdemos o chão..."

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(Revisão: Kimi. Imagem: Gemini. Áudio e vídeo em https://youtu.be/Mz1f_kNiUxE)

Quando a chuva cobra a conta

Crônica Poética:

A chuva chegou sem avisar. Não aquela chuva de verão que passa rápido e deixa o ar limpo. Veio carregada, escura, como quem traz conta antiga para cobrar. O granizo bateu no telhado com som de pedra contra lata, e, da janela, vi o quintal enxarcado em poucos minutos. A terra que ontem sustentava o pé firme hoje virou lama que escorre sem rumo — e lembrei de que nunca a paguei por isso.

Por muito tempo, a gente achou que bastava pavimentar e erguer muros. Domar rios, retificar encostas, plantar concreto onde havia mato. Como se a natureza fosse hóspede indesejada numa casa que construímos sozinhos. Esquecemos que somos herdeiros de um jardim que não plantamos, guardiões de uma morada que nos precedeu.

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" A chuva não é injusta, mas a cidade o é.

O desequilíbrio não está no céu. Está no chão que pisamos

e que deveríamos pisar com mais gratidão."

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O chão que cede hoje é o mesmo que sustentava o trabalho de muitos. A água que entra pelas portas não escolhe endereço, mas quem tem muro alto sofre menos. Quem vive na beira da vala, perde o teto. E aí a gente vê: a chuva não é injusta, mas a cidade o é. O desequilíbrio não está no céu. Está no chão que pisamos — e que deveríamos pisar com mais gratidão.

Cada temporal deixa uma lição molhada. Não é sobre dominar, é sobre habitar. Não é sobre erguer muros, é sobre costurar o tecido fino que nos liga à terra — essa trama frágil entre a sobrevivência e o cuidado do que recebemos como bênção…

(Revisão: Kimi. Imagem: Gemini. Áudio e vídeo em https://youtu.be/8YjVfw4LeZ4)

O que a Comissão do 11 de Setembro não conseguiu esconder

Janelas do Tempo:

Vinte e cinco anos depois, o 11 de Setembro ainda ocupa um lugar incômodo na memória americana. Não só pela tragédia em si — que ninguém que acompanhou pela televisão consegue apagar —, mas pelo que veio depois: a investigação que demorou a nascer e que, quando finalmente saiu do papel, encontrou portas fechadas em Washington.

Foi nesse terreno movediço que o jornalista Philip Shenon, repórter do The New York Times, construiu A Comissão: A História Sem Censura da Investigação Sobre o 11 de Setembro. Com a experiência de quem já desentranhou histórias difíceis, Shenon transforma documentos e depoimentos em narrativa viva. Mostra como a verdade, por mais incômoda que seja, acaba encontrando seu caminho — mesmo quando encontra de frente com o poder.

O comissão bipartidária que investigou os ataques não nasceu do bom senso do governo. Foi a pressão das famílias das vítimas, somada à insistência de setores da sociedade civil, que obrigou a Casa Branca a sentar à mesa. Shenon conta que a cooperação não veio de graça: agências de inteligência relutaram em abrir arquivos, e a prioridade em Washington parecia ser salvar a própria imagem antes de esclarecer os fatos. Para os comissários, cada documento liberado era uma pequena vitória contra o hábito do sigilo.

O livro expõe com clareza o que o sistema preferia ocultar: a falta de comunicação entre a CIA e o FBI, a rivalidade institucional que cegou os serviços de segurança e a rigidez burocrática que impediu a leitura correta dos sinais de alerta. Sinais que estavam ali, visíveis, mas que se perderam no meio de disputas de território entre agências. Ao confrontar figuras centrais da administração da época, os investigadores desvendaram uma teia de negligências que o poder executivo tentou manter sob o argumento da segurança nacional.

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"Apurar os fatos é um ato de resistência contra o esquecimento conveniente e contra a versão oficial que tenta apagar o que incomoda."

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Mais do que um relato sobre o passado, a obra soa como um aviso para o presente. Mostra como democracias, mesmo as mais consolidadas, ficam fragilizadas quando o medo e a comoção nacional são usados para justificar o fechamento de portas e o silêncio sobre erros cometidos. A persistência daqueles comissários em buscar respostas lembra que o controle do poder público não pode depender da boa vontade de quem está no governo.

Ao final, Shenon reafirma algo que o jornalismo não pode esquecer: apurar os fatos é um ato de resistência contra o esquecimento conveniente e contra a versão oficial que tenta apagar o que incomoda. Compreender o que realmente aconteceu nos bastidores de 2001 ajuda a entender os dilemas de hoje — sobre vigilância, transparência e até onde o Estado pode ir em nome da segurança.

(Revisão: Kimi. Imagem: Gemini. Áudio e vídeo em https://youtu.be/mbORl-aqJZc)