A geração que ouvia rádio

Crônica Poética:

Ao completar 15 anos, vivendo como interno no Seminário Diocesano, ganhei um presente inesquecível: um radinho de pilha. Havia pedido aos meus pais, mas tinha quase certeza de que não ganharia. Hoje, imagino o esforço que fizeram. Éramos uma família pobre e o sustento vinha de um pequeno "bar e armazém", a “venda do seu Manoel”. Ter o aparelho era luxo para um adolescente animado para ouvir os jogos da Seleção na Copa de 1970.

Podem imaginar o quando eu me sentia importante! “Desfilava” com o radinho, por dentro das notícias e dos esportes, sintonizando a Rádio Guaíba, na época líder de audiência no estado, ou a Gaúcha, mais tarde. E tinha o lado romântico também: à noite, com o rádio colado no ouvido, com o testemunho do travesseiro, ouvir as vozes aveludadas sincronizando com as músicas que embalaram meus sonhos e devaneios…

Um radinho no começo dos anos 70 era bem diferente de um celular atual, que já está nas mãos de qualquer criança. Um abismo tecnológico. Naquela época, o sinal era precário e vivia caindo, sendo que, à noite, buscando por emissoras de fora do país, ainda se tinha a “fuga” de sintonia, o que permitia ouvir uma parte e torcer para entender o que viria depois. Hoje, é possível assistir aos fatos acontecendo praticamente ao vivo, na palma da mão.

Procurar um lugar na casa onde pegasse o sinal; as narrações de futebol ou do mergulho nas radionovelas — que iam de romances - passando por ação, aventura e suspense - a histórias de terror. Um período em que o mundo cabia no chiado das ondas curtas. No fim, ficou a saudade de uma época em que escutar exigia paciência e silêncio. E a interrogação: como a tecnologia, que prometia ajudar na aproximação de todos, acabou nos deixando tão sós?

(Revisão e imagem: Gemini)

A Epidemia Silenciosa das Bets

O Fio da Meada: 

A paisagem contemporânea tem sido redefinida por um fenômeno alarmante: a proliferação avassaladora das plataformas de apostas esportivas, as bets. Enquanto empresários do entretenimento acumulam lucros bilionários e influenciadores (incluindo artistas e esportistas) ostentam vidas de luxo patrocinadas, o tecido social assiste, atônito, ao avanço de uma nova e devastadora forma de dependência comportamental.

Se o uso excessivo de redes sociais já alertava para os perigos da captura da atenção e da dopamina rápida, as bets operam num patamar muito mais perigoso. O comprometimento financeiro direto e a ruína de famílias inteiras mostram que, se as plataformas digitais comuns são viciantes, os jogos de azar online revelam-se infinitamente mais destrutivos.

O grande motor dessa engrenagem é a publicidade agressiva exercida por figuras públicas que naturalizam o apostar como mero entretenimento. Mostram-se os ganhos, mas ocultam-se as perdas, atingindo impunemente públicos vulneráveis, como jovens e pessoas de baixa renda, sob a complacência de uma inércia regulamentação estatal e ética.

Enquanto outras tecnologias consomem apenas o tempo, o vício em apostas ataca diretamente a subsistência material do indivíduo através da promessa de recompensa imediata. O smartphone no bolso transformou qualquer cidadão em frequentador de um cassino virtual global, acessível a qualquer hora, sem barreiras físicas, sociais ou freios morais eficazes.

Trata-se de uma patologia tão nefasta quanto qualquer dependência química, exigindo políticas públicas firmes de prevenção, acolhimento e tratamento. O lucro não pode continuar privatizado enquanto os prejuízos sociais são absorvidos pelas famílias e a sociedade. A denúncia e o debate a respeito de expor as entranhas dessa engrenagem não é apenas um exercício crítico, mas um dever ético diante daqueles que se perdem — junto com  os recursos necessários à sobrevivência — na tentadora roleta dos algoritmos.

(Revisão e imagem: Gemini)

Ausências e ressentimento

Quartas com gosto de poesia:

Nossos encontros foram ficando distantes,

As conversas perderam o compasso.

Os meios eletrônicos silenciaram,

Na ausência que magoa e cria ressentimentos.

Conviver foi um tempo em que havia

Pouco silêncio e ainda menos privacidade.

A infância e a juventude não demandavam

Senão as juras de amizade e amores eternos.

As palavras que antes transbordavam

Hoje repousam em caixas de memórias,

No pó de dias que se tornaram cinzentos,

Onde o tempo insiste em compassar a vida.

Há uma beleza triste nessa nostalgia,

Um modo de pertencer ao que já se foi,

Tecendo, com fios de saudades,

O manto que encobre a própria solidão.

O silêncio são ausências doloridas.

No conforto de saber que fomos

Inteiros em cada afeto e em cada riso,

Pois o tempo que afasta e isola

É o mesmo que consagra o que já se viveu…

(Revisão e imagem: Gemini)

Doçuras de outrora e a infância reencontrada

Crônica Poética:

No dia dos Pais, meu abraço carinhoso a todos os que são pais. Tive o privilégio de ter meu pai, seu Manoel, como alguém muito especial na minha vida. Dele, entre as boas lembranças, guardo o zelo por atender a toda a vizinhança no Bar e Armazém Raulim. Um lugar de comércio, mas também de encontros. Onde a primeira imagem que se tinha ao entrar era, para mim, criança, um “enorme” baleiro, com todas as delícias possíveis… Meu texto de hoje é uma justa e perene homenagem a quem Deus me deu a graça de poder chamar de “Pai”!

“Entrar na padaria de bairro foi atravessar um portal que a correria dos dias teima em manter trancado. Não me deteve o cheiro do pão recém-assado, tampouco a urgência matinal que rege o relógio dos adultos. Foi uma trindade sutil, enfileirada no vidro do balcão, esperando paciente o resgate: a língua de sogra, o suspiro e o sorvete de maria-mole. Basta um olhar para que a lógica do tempo desabe. De repente, os anos encolhem e eu me vejo outra vez naquela altura em que o balcão da mercearia parecia o altar de um templo sagrado.

A língua de sogra sempre teve ares de nuvem engarrafada no coco ralado. Desafiava a gravidade com sua consistência fofa, vacilante, etérea — promessa de que o açúcar podia ser leve, quase impalpável, derretendo na boca antes mesmo que a gente soubesse o que era pressa. Era o doce do recreio, do domingo à tarde, da textura que abraçava a língua na doçura sem pressa de acabar. Ao lado, os suspiros — grandes, rosados e brancos, pontiagudos como pequenas montanhas de açúcar. Havia neles um pacto de delicadeza: morder exigia cuidado para não estilhaçar o doce em mil farelos, transformando o ato em farejo de contentamento.

E, coroando a memória, o sorvete. Que não era gelado, mas uma casquinha comestível recheada com a mesma base da maria-mole tradicional, ou do suspiro de merengue. Tinha textura de espuma firme, aerada, em temperatura ambiente — como se o céu decidisse descansar numa câmara de wafer. Muitas vezes, embrulhado em papel celofane colorido, guardando dentro de si a ilusão de que o frio era só uma ideia que a infância inventara. 

Encontrar os três ali, reunidos numa prateleira comum de padaria, não foi apenas um achado gastronômico. Foi um abraço no menino que fui. Porque crescer, no fundo, é aprender a saborear de novo aquilo que a infância já sabia de cor: a felicidade cabe inteira num pedaço de suspiro, na maciez de uma maria-mole, na simplicidade de um doce que nunca precisou de freezer para virar cúmplice da saudade…”

(Revisão e imagem: Gemini)

O Forte de Nome Torres, de Qais Akbar Omar

Janelas do Tempo:

"O Forte de Nome Torres", de Qais Akbar Omar, é uma memória urgente que reconstrói a infância do autor em Cabul durante as décadas de conflitos que devastaram o Afeganistão. Escrito originalmente em inglês como uma ferramenta de sobrevivência e catarse, o livro narra com precisão a transição traumática entre a retirada soviética e a subsequente ascensão do regime talibã. Não se trata apenas de uma análise geopolítica fria, mas de um testemunho honesto sobre a resiliência humana em meio ao fogo cruzado e às ruínas de uma nação em constante guerra.

A narrativa conduz o leitor pela fuga desesperada da família em direção à Qala-e-Noborja, um antigo palacete de nove torres que serve como um refúgio precário contra snipers e bombardeios constantes. Nesse cenário claustrofóbico, o jovem Omar presencia a rápida degradação de uma cidade outrora elegante, agora transformada em um cemitério a céu aberto, onde o silêncio é a única defesa dos sobreviventes. A dor das separações familiares, exemplificada pela perda do primo Wakeel e do avô, deixa cicatrizes profundas que permeiam cada capítulo da obra.

O estilo literário de Omar impressiona pelo contraste entre a brutalidade dos fatos e uma prosa direta, por vezes ingênua, que reflete o uso da língua estrangeira como um filtro terapêutico para o luto. Essa escolha linguística permitiu ao autor criar uma distância emocional necessária para transformar traumas em um relato acessível, sem perder a força de sua verdade brutal. O texto oscila habilmente entre a realidade crua da guerra civil e interlúdios de sensibilidade, revelando a complexidade de uma mente infantil tentando compreender o caos absoluto ao seu redor.

Existem momentos na obra em que a infância é recordada com um tom quase idílico, especialmente durante os períodos nômades vividos nas cavernas de Bamiyan, antes da trágica destruição dos budas gigantes. Embora alguns críticos sugiram uma certa idealização nessas passagens, essa tensão entre o sonho bucólico e o pesadelo real é precisamente o que confere à narrativa sua alma ferida e autenticidade. Essa alternância entre o horror e a beleza efêmera serve para humanizar as vítimas e destacar a importância de preservar a identidade cultural sob ameaça.

Em última análise, este livro funciona como um poderoso ato de fé na memória como forma de resistência contra os relatos superficiais frequentemente divulgados por observadores externos sobre o Afeganistão. Ao abrir as portas de seu "forte" particular, Omar oferece ao mundo o privilégio de testemunhar, através da varanda de uma infância roubada, como a esperança persiste onde a guerra tenta apagar tudo. É uma leitura essencial que desafia o leitor a tornar-se mais humano e crítico perante as complexidades de um país que pulsa para além de todas as manchetes.

(Revisão e imagem: Gemini)

O Fio da Meada:

Encerrando esta série sobre fé e política, agradeço a todos que debateram comigo este tema. Em especial, aos grupos religiosos, sociais e políticos que utilizaram textos e vídeos como subsídio para a reflexão.

Hoje, convido a olhar para o futuro com uma prioridade inegociável: a preservação do espaço religioso contra a instrumentalização partidária.

A autonomia das comunidades de crença não é apenas um direito institucional. É a garantia de que a transcendência e a esperança não sejam sufocadas pelos cálculos do governo da vez. Quando o altar se confunde com o palanque, quem perde é a própria dimensão espiritual. Ela se reduz a moeda de troca e a meio de controle eleitoral.

Resguardar a liberdade do fiel significa assegurar que a vivência da espiritualidade mantenha sua força profética. Uma força capaz de iluminar a sociedade sem se corromper pelas rodas do aparelho estatal. O engajamento cívico dos cidadãos movidos por suas crenças deve acontecer a partir da coerência de suas vidas e da busca pelo bem comum. Jamais pela transformação de templos e celebrações em salas de comitê de campanha.

A separação saudável entre o culto e o governo não enfraquece a crença. Ao contrário: é justamente isso que a protege de toda tentativa de domesticação ideológica.

A história e a experiência recente advertem sobre os perigos da apropriação da dimensão transcendente por interesses partidários de qualquer matiz. Quando a espiritualidade se torna refém de uma legenda, o contraditório é banido. A comunidade eclesial corre o risco de se transformar em tribo fechada, incapaz de acolher a pluralidade humana. O verdadeiro santuário é aquele que acolhe, questiona e reconcilia. Ele transcende as polarizações mesquinhas que empobrecem o debate público e ferem a dignidade da pessoa humana.

Essa autonomia reivindicada pelo ambiente de culto exige maturidade dos líderes e dos fiéis ao discernir os limites entre doutrina e campanha eleitoral. O Evangelho e as grandes tradições espirituais convocam à justiça, à solidariedade e à verdade. Mas recusam a pecha de propriedade exclusiva de qualquer corrente partidária. Invocar o nome divino para legitimar projetos de dominação é um desvio grave. Desacredita o testemunho das tradições e manipula a boa-fé daqueles que buscam no mistério refúgio de paz e sentido.

Por fim, a integridade desse espaço de transcendência é o reflexo de uma sociedade que respeita a liberdade de consciência e a pluralidade democrática. Que possamos seguir construindo um caminho onde a crença seja fermento de transformação social e respeito à vida. Nunca arma de opressão ou divisão. Preservar o núcleo sagrado em sua pureza original é garantir que o fio da nossa convivência democrática permaneça forte, livre e comprometido com a dignidade de todos os cidadãos.

(Revisão: Kimi. Imagem: Canva)

A névoa dos meus desejos

Quartas com gosto de poesia:

Creio que existe vida depois da cerração…

No inverno, uma gente cabisbaixa percorre 

Ruas sem horizontes.

E sem horizontes, também se perde o rumo,

Parecendo que já não existe um fim possível.

O sol se esconde

Por detrás das nuvens.

Brinca com o contorno

de objetos que recebem luz

Permeando o imaginário e as sombras…

Lugares entristecidos

onde as cores foram apagadas.

O cinza do silêncio tragou os sentidos,

Quebrado por pés

que teimam em manter o ritmo da existência.

Os pássaros esqueceram do seu voo.

Perde-se o rumo na névoa

que oculta quase todos os destinos.

Eco de passos que não chegam.

O amanhã é um porto ainda deserto onde 

O tempo se faz senhor dos meus desejos.…

(Revisão e imagem: Gemini)